„Dieses Putzen macht total viel Spaß. Vor allem, wenn man direkt Ergebnisse sieht“, schwärmt die Frau, meine sogenannte Besitzerin.
„Freut mich, dass dir das so gefällt. Die Fenster und die Fußböden haben es aber mal wieder nötig gehabt“, antwortet arglos der Mann, der mit Putzen Aktivitäten im häuslichen Nahbereich verbindet.
Die Frau kichert nur und bindet mich am Anbindebalken fest. Jetzt erstmal eine schöne Massage, bei der sie mir liebevoll die abgestorbenen Haare wegstreichelt und meine Durchblutung angenehm anregt, denke ich mir und brummele erwartungsvoll. Danach kann sie mir gern mit den Fingernägeln die Stellen kratzen, wo es am meisten juckt. Dieses Fellwechseln ist ja doch mit allerlei Umständen verbunden: das alte Fell abwerfen, gleichzeitig das neue wachsen lassen – tüchtig warm muss es sein, denn die Nächte sind schon recht kühl. Da macht man sich keine Vorstellung von, woran man da alles denken muss. Das spanische Mähnenwunder zum Beispiel weiß immer noch nicht, worauf es dabei ankommt und wird jedes Jahr vom Winter überrascht. Aber ich schweife ab.
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Die Frau striegelt mir gefühlvoll um den Widerrist herum. Da könnte sie ruhig etwas fester aufdrücken. Oder einfach die Zähne benutzen, denke ich und mache mein Putzgesicht.
„Hihi, wie ein Tapir“, kichert die sogenannte Besitzerin.
Mir doch egal, wie du das nennst, aber mach weiter! Und zwar genau daaaaaaaaaaaa! Und wo du gerade da rumstehst, könntest du mir vielleicht auch einen Keks geben.
„Gell, du freust dich auch, mein Süßer“, strahlt sie und serviert mir ein Leckerli. Langsam macht sich der Fernhypnose-Kurs bezahlt. Gottseidank ist es keins von den selbstgebackenen. Ihre Talente liegen eindeutig nicht im häuslichen Bereich. Gut, Reiten kann sie auch nicht, aber im Ausmisten macht ihr so leicht keiner was vor.
Im Einkaufen übrigens auch nicht, was ihre eigentliche Kernkompetenz ist. Mittlerweile hat sie so viel Putzzeug und sonstiges Zubehör zusammengeshoppt, dass sie meinen Putzkasten nicht mehr ohne fremde Hilfe von der Stelle kriegt. Es geht los mit der Wurzelbürste. Ehrlich und gefühlsecht. Für den groben Dreck. Dann kommen die stylisheren Hilfsmittel: der Striegel. Natürlich rosa. Beziehungsweise icy pink, wie das neuerdings heißt. Danach der Massagestriegel. Berry. Abgerundet wird das Ensemble durch eine mittelharte Bürste (mahagoni), eine weiche Bürste im Farbton Vineyard und eine magische Bürste (cassis) . Und zuletzt mein persönliches Highlight: Der Flauschi-Handschuh (frozen rosé).
Das ergibt ein hübsches Sortiment an Fellwechselhelfern in verschiedenen Größen. Der eine ziept, der andere tut weh und der Flauschi-Handschuh wird zu selten eingesetzt. Aber, verwegener Gedanke: Vielleicht liegt es gar nicht am Equipment, sondern am ungeschickten Umgang damit?
„Manchmal glaube ich, er macht das nur, um mich zu ärgern“, stöhnt die Frau, deren anfänglicher Enthusiasmus stark nachgelassen hat. „Müssen diese Pferde so groß sein?“ Schlechtgelaunt schrappt sie an meinem zarten Bauch herum, was auf sehr unangenehme Art ziept. Wollte ich nur mal sagen.
Währenddessen gibt der Mann gute Ratschläge: „Du musst ihn ja nicht so unterm Bauch schrubben, wenn er das nicht mag. Vielleicht sind die Haare da noch nicht lose.“
Die Frau wirft ihm einen mörderischen Blick zu. „Ich will aber, dass er da auch sauber ist. Der feine Herr hat sich über Nacht ganz schön eingeferkelt.“
Aua. Ich gucke böse.
Die Frau auch. Die kleine Grobmotorikerin schrubbt mit ungeahnter Vehemenz und einer bisher nicht gekannten Ausdauer an meinem zarten Plüsch herum und knurrt: „Wegen mir könnte der Fellwechsel in einer Woche durch sein. Und im Liegen schlafen wird sowieso unter Strafe gestellt.“
„Du weißt aber schon, dass darunter lebendes Gewebe ist? Mit anderen Worten: der Pfridolin?“, fragt der Mann, als ich gerade schmerzerfüllt meinen Namen tanze. Ich bin ja hart im Nehmen, aber das bisschen Sommerfell ist schnell weggeputzt und alles andere geht direkt ans Eingemachte.
„Hör doch auf“, zischt die Frau empathiebefreit. „Du musst dich doch nicht damit rumärgern.“
„Ich dachte, putzen macht Spaß?“, fragt der Mann scheinheilig.
Die Antwort der Frau können wir leider nicht verstehen, denn ich habe diesen Moment gewählt, um ihr genauso gefühlvoll auf den Fuß zu treten, wie sie mich mit dem Striegel malträtiert. Merke: Unsereins hat auch Gefühle. Hunger zum Beispiel. Und Durst. Und Aua.
Bild: Einmal putzen, bitte! Aber mit Gefühl.
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